Imaginères

Perderme entre estaciones, volar con hojas grises en el marrón de la tarde fría. Desnudar minutos enfrascada en el trémulo silencio de tu boca que sonríe. Fría. Como la tarde. Y sonreír vibraciones pasadas cerrando todos mis mundos (que nacieron con perspectiva y se congelaron, murieron en añicos por los golpes del tic y el tac y el tic y el leve golpe de sus agujas firmes, rectas como un puño machacando sueños perdidos en la infinitud del tiempo de nadie. Frío. Como la tarde)